到在它之后的是贴着碎花壁纸的另一堵墙。

　　“真是太感谢了。”女人对着抱进了最后一摞砖头的易墨微说。

　　房间的格局和701的大同小异，一侧是半敞开的一处用作厨房的地方，里面放着冰箱，另一侧还有三间房门紧闭的房间。

　　奇怪的是，明明在屋外还那么浓烈得味道，却在此时消散了。

　　可是，兰德非常肯定地，那味道绝对是从601散发出来的。

　　“你的丈夫呢？”易墨微的语调没有礼貌，引得兰德回头看他。

　　“啊，他就在屋里啊。”女人四下扫了眼屋子。兰德一拍手，“对了，怪不得非梦说昨晚听到装修的声音。”

　　“是啊，昨晚我们开始弄的。”女人笑着，搓了搓手。

　　“兰德，你能先出去会儿吗？”易墨微给他使了个眼色。

　　“干嘛？”兰德虽是抬起脚往门外迈，脸上却不太情愿。

　　“我想问问这位女士和他的丈夫，关于装修上的一些问题。”易墨微笑着看女人，“我们家也准备做一下装修。”

　　兰德退了出去，顺手关上了门，一个人在走道上来来回回踱步，走道上的味道闻得他昏昏沉沉，最后靠在电梯边上，无聊地看着电梯显示的上升下降的楼层数。

　　“啊。”在电梯有一次从一楼向上的时候，那味道消失了。

　　彻底地，从走廊上遁去，兰德使劲嗅了嗅，这种奇妙的转变就发生在转瞬之间。

　　这时，易墨微也从601出来了，和笑着对屋子里说了句，“再见。”

　　“你不会在里面施了什么奇怪法术吧，味道没了。”兰德按下电梯按钮。

　　“没有了味道不是很好嘛。”易墨微抬手摸他的头发。

　　兰德耸肩，“也对。”

　　一回到701，他就往厨房去，拔了水槽里的塞子，那味道真的不见了。

　　“我得睡一觉。”兰德打了个大大的哈欠，易墨微拉着他到沙发上躺下，他的头枕在易墨微腿上，一手搭在他的膝盖，蹭在他的身上睡了过去。鼻子里，只闻得到他身上那挥之不去的清淡味道。

　　易墨微的手抚着他的金发，手指不时卷着他的发丝，“杀了一个人的话，把尸体藏在哪里才是最安全的？”

　　“恩。”兰德模糊应他，“不想获罪的话，应该是想着怎么营造一个完美谋杀而不是藏匿尸体吧，尸体总会被发现的。”

　　“说得对。”易墨微笑着，嘴角扬起，勾画出一个诡秘的弧度。

　　死去的人总有办法指引别人找寻到他的尸体，找寻到夺取他生命的元凶。

七十九

　　我杀了人。

　　我知道那不是我的幻想也不是一场噩梦。我确实杀了一个人。那个人是我的丈夫。

　　看着他血流不止的模样，我才意识到了这个问题。

　　刚才在厨房吃完晚饭，我们回到卧室里看电视，就像之前的许多个夜晚一样。丈夫坐在我身边，电视里播放着一起案件，在市郊的一幢遗弃别墅里发现了许多具无头尸体，著名的女星和她的导演丈夫也在其中。这没什么大不了，每过一段时间，就会出现这样的案件。地球早已不再安全，贫民区更是滋生犯罪的温床。地球上的犯罪率并不像政府标榜的那么低。我们不安全。我们也都知道，生活在贫民区的人都知道，但是却不肯承认，我们总是需要某种慰藉来获得本身就带有缺憾的安全感。

　　那些政客的说辞和警察的官方口径让人厌恶，我别过头，看到了丈夫对着电视机喋喋不休的样子，他的嘴唇快速地上下启合着，他的眼睛投射出专注的目光，鼻翼也兴奋地颤抖着。

　　他的样貌突然让人感觉陌生。

　　我们在一起生活了十年，没有孩子。在需不需要一个孩子方面，丈夫和我达成了惊人的一致，我们没有选择养育一个聒噪吵闹的爱情结晶。我爱他，他也爱我，而这一切不需要一个孩子降临到世上来作一个可笑的证明。

　　我把这个想法告诉了母亲之后，她用力扇了我一个耳光，到现在我还能记得右脸颊上那火辣辣的疼痛。我和丈夫交往的时候，母亲就不同意，她不喜欢这个说起话来没完没了的小说家。她讨厌他神经质的举动，有一次母亲的猫跳到了丈夫的腿上，丈夫向来害怕猫，他从座位上弹了起来，慌张大叫着跑了出去。他的样子可爱极了。事后，母亲告诉我她的邻居们都来打听她的这个女婿的情况，我知道她说的“打探”的意思，就是“嘲笑”。

　　结婚的时候，母亲没有来参加婚宴，她告诉我她抱着父亲的骨灰盒哭了一天。

　　父亲在我三岁的时候就死去了，因为某种不知名的疾病。他在我的映像里只是一只冰冷的，泛着寒光的骨灰盒而已。

　　如果我和丈夫有了孩子，那么在今天之后，在那个孩子的眼里，父亲大概也只是一个骨灰盒的代名词而已。

　　所以说，没有生孩子实在是个明智的决定。

　　此刻，我抱着丈夫还带有余温的头颅，那种感觉就像是怀抱了一个熟睡的婴儿一样。我合上他惊恐地睁大的眼，手指掠过他的嘴唇，我似乎听到了他的牙齿还在格格地上下敲击着。

　　一定很奇怪吧，我为什么杀了他。

　　答案是，不知道。

　　我也不知道为什么。那一瞬间，在看到他讲紧盯着电视机的视线转到我身上，并露出了柔和的微笑时，就是在那一瞬间，想要杀死他的念头扼住了我的脖子，全身上下的神经都被这个念头控制了，非得杀死他不可，不杀死他不行的想法在手臂里上窜下跳，于是，我抄起了手边的烟灰缸砸向了他的脑袋。

　　一下还不够，在丈夫小到淹没在电视机噪音的惊呼中我又砸了他一下，他从沙发上倒下，坠到了地上。还是不够，他还没死。他的手握住了我挥舞着烟缸的手臂，他在挣扎，双脚胡乱蹬着。

　　他要死，一定要死。

　　这种想法产生的巨大力量竟使我掰开了他的手，一下接着一下，玻璃制的烟灰缸上沾满了血，丈夫的手软软垂下，眼睛死死盯着我，还是不够，我又在他已经砸开了花的脑袋上用力敲了两下，血和脑浆飞溅而出，我放下烟灰缸，瘫坐到了地上。

　　我确定，他死了。我杀死了我的丈夫。

　　不知为何，心里面却不觉得愧疚和不安，丈夫死去的模样像是普通的摆放在集市里的死鱼一样，我扶着沙发站起来，我必须得做些什么，不能让丈夫这样一直在冰冷的地面上躺着。

　　否则，他真的会变成那些死鱼。

　　实际上，丈夫是个很有思想的男人，他的小说我曾经看过，比他的人还要讨人喜欢。故事很短，却很精致，有固定